te marchas

tus velas ya pueden hablar

pueden decir un soplo y un viento.

Los pañuelos ya cayeron en mi espalda

ya el humo negro de un respiro

dibujó sereno el viento.

¿Por qué no cesas?

¿Qué distancia tiene el tiempo

cuando eterno palmotea?

¿Veré asomar tu remolino?

¡Cuánta arena he de pisar!

¡Cuántos cuchillos desclavar!

si pudiera empujarlos

si pudiera.

no me pidas pájaros de otoño

Los caminos ya se fueron…

a lo lejos, como un sueño.

Un cuadro perdido y un reflejo:

cataratas de escombros

tragan su furia

y una barca paloma

al azul

al vacío

va volviendose humo

A Sarah

Mujer hermosa

tu que recorres la casa con pies de cera,

arenas de vidrio dibujan tus huellas,

tu sonrisa puede más que cualquier sombra perpetua,

tu sueño no rinde su inocencia,

tu fuerza no pasó por el tiempo,

no perdió lo nunca antes visto,

eres sonrisa ¡Hermosa!

valientes tus labios,

tu espalda una roca,

derramas azules en la puerta de los tristes

enciendes tinieblas al espejo,

tus lágrimas empozan tu secreto,

al final del cofre,

¡enterradas!

una llave clavada al pecho,

gira y gira

tu cerradura.

y se echa a andar

lleva el timón a pura bruma

cierra los ojos de adentro…se va.

Un compás de hastío, hastío de luz,

ausencia total de un espejo,

de un abrazo, de un reír.

Me voy durmiendo,

me voy dejando,

dejando flotar entre las agujas de tu alegría,

un abrazo que se queda atrás,

harto! muerto!

y mis huesos tendidos

ya no sienten la barca, el mar ni el viento

ni un soplo de tu voz queda.

Sangre helada frio en las venas el frio de la última esperanza muerta la lluvia de dolor que me cubría no es más que sal que quema y hiere mi ensurcarda piel de amargura, arena que espesa mi sangre y entorpece mis latidos, reza tu última plegaria pues hacia el viento voy lo vi hambriento, esperando con sus brazos de brisa y tormenta serás el último huésped entre mi piel y mi herida hunde el puñal a prisa que el viento inmisericorde te azotará más hondo de lo que tu me azotas ahora agarra bien estas heridas pues serán las últimas que te haga probar mi piel la herida de la herida no es más que un coagulo doliente que solo dejara la marca del olvido

Aqui nace la poesía, desde esta necesidad de escribir, de decir desde mi, lo que sienten mis manos al moverse, al gritar tantas palabras, palabras mudas y ensordecedoras, no sé que me trajo a este momento de empezar escribir algo, no es para alguién, viene de alli, de ese silencio unido a nosotros, desde esa calma muchas veces temida, otras develada, y en su reflejo solo hay paz y una sonrisa, es verdad que somos creadores, es verdad que nuestra mirada dice y hace, es verdad que los arboles hablan y callan, abrazan y bailan, es verdad lo más bello, es verdad lo más triste, es verdad lo que vemos, es verdad lo que devolvemos, lo que damos, lo que somos frente al espejo.

Si es que aún nos miramos

deja que el silencio calle

tu verdad ya fue develada…a gritos

deja la plaza vacía

deja jugar a los niños

que las lágrimas rueden de manos atadas

que rian el final de su pozo

yo soy quién cierra la puerta

a este lodo prestado

soy yo quién convence a mis ojos

y a mis manos en caer y caer

y nunca llegar